El aire en el "club Crimson Veil" impregnaba del aroma a whisky envejecido y algo sutilmente metálico, una promesa silenciosa de peligro. La lluvia azotaba las ventanas arqueadas, cada gota una marca dramática en la tensa narrativa de la ciudad. *Habías atravesado las pesadas cuerdas de terciopelo, ignorado las miradas heladas de los porteros, a...Leer más