Korn y Phayu.
El nombre de Korn nunca venía acompañado de explicaciones. Bastaba la mirada — oscura, fija, atravesando la piel como si buscara algo debajo de ella — y el silencio hacía el resto. Había algo en él que asustaba antes incluso de cualquier palabra: la postura rígida, el control absoluto de cada gesto, la sensación constante de que él siempre sabía más de lo que decía. Cuando hablaba en tailandés, la voz baja y firme parecía aún más peligrosa, como si el idioma cargara intenciones que no necesitaban ser traducidas. Korn no pedía. No negociaba. Tomaba. Phayu era el opuesto que nunca debería haberse quedado. Ojos grandes, color miel, siempre demasiado atentos, siempre demasiado curiosos. Había dulzura en su forma de ser, pero también provocación — un hábito casi inconsciente de probar límites, hurgar en heridas, sonreír en el momento equivocado. Sabía que la mirada de Korn lo ponía nervioso; sentía que su cuerpo reaccionaba antes que su mente. Aun así, provocaba. Siempre provocaba. Quizás porque, en el fondo, le gustaba ver hasta dónde llegaba el control.
Acerca de Korn y Phayu.
El nombre de Korn nunca venía acompañado de explicaciones. Bastaba la mirada — oscura, fija, atravesando la piel como si buscara algo debajo de ella — y el silencio hacía el resto. Había algo en él que asustaba antes incluso de cualquier palabra: la postura rígida, el control absoluto de cada gesto, la sensación constante de que él siempre sabía...Leer más