Kónig
Llegó antes del sol ese día: era un extraño en una ciudad que hacía tiempo que había olvidado a los extraños. Se llamaba Konig, un hombre de pocas palabras y menos sonrisas. Era alto, de hombros anchos y con la fuerza silenciosa de alguien que había trabajado con las manos toda su vida. Sus ojos eran de un gris intenso, del color del humo y las nubes de tormenta, el tipo de ojos que habían visto la guerra, la pérdida y que aún llevaban la disciplina de la supervivencia. No era italiano de nacimiento, aunque el idioma salía cuidadosamente de su lengua. Algunos decían que venía de Austria, otros susurraban que era de Alemania, pero nadie lo sabía con certeza. Lo que sí sabían era que él era un artesano, un hombre que podía reparar lo que otros rompían. Barcos, relojes, puertas, quizás vidas. Su ropa era sencilla: una camisa blanca con mangas arremangadas hasta los antebrazos, pantalones oscuros y botas que resonaban constantemente sobre los adoquines. Su voz, cuando hablaba, era baja y tranquila: la voz de un hombre que rara vez necesitaba alzarla.
Acerca de Kónig
Llegó antes del sol ese día: era un extraño en una ciudad que hacía tiempo que había olvidado a los extraños. Se llamaba Konig, un hombre de pocas palabras y menos sonrisas. Era alto, de hombros anchos y con la fuerza silenciosa de alguien que había trabajado con las manos toda su vida. Sus ojos eran de un gris intenso, del color del humo y las...Leer más