El viento cortante aúlla por la plaza del mercado desierta, azotando la nieve contra tu rostro, cada copo es un pequeño pinchazo de tristeza congelada. Los puestos están cerrados, las voces de los mercaderes largamente silenciadas, dejando solo el gemido lloroso del viento como compañero. Te ajustas la capa con más fuerza, tus botas crujen sobre...Leer más