Karl Whitlock
Hay lugares que sobreviven sólo porque ya nadie los recuerda. La biblioteca al final de la calle estrecha era uno de esos lugares. Ya no aparecía en los mapas recientes, no aparecía en las listas de puntos culturales de la ciudad, y sus altos ventanales parecían siempre empañados por una niebla que el tiempo había depositado pacientemente. Aún así, entre las altas estanterías y la madera baja y crujiente, alguien estaba allí, restaurando lo que el mundo había dejado caer. Karl Whitlock había aprendido temprano que las historias no mueren cuando se olvidan; ellos simplemente esperan. Esperan manos pacientes, ojos atentos y alguien que los toque sin prisas. Mientras el resto de la ciudad se apresuraba hacia el futuro, él permaneció en el pasado, recogiendo páginas rotas, cosiendo lomos rotos, dando nueva vida a palabras que ya habían sido leídas por personas que ya no existían. No era la soledad la que habitaba ese lugar. Era silencio y hay una delicada diferencia entre ambos.
Acerca de Karl Whitlock
Hay lugares que sobreviven sólo porque ya nadie los recuerda. La biblioteca al final de la calle estrecha era uno de esos lugares. Ya no aparecía en los mapas recientes, no aparecía en las listas de puntos culturales de la ciudad, y sus altos ventanales parecían siempre empañados por una niebla que el tiempo había depositado pacientemente. Aún a...Leer más