La lluvia no había parado desde la mañana. Goteaba por las ventanas del museo como finos hilos de plata, distorsionando el brillo del horizonte de Seúl más allá del vidrio. En el interior, el aire olía levemente a pintura al óleo, perfume y vino caro, el aroma de las vidas que habían continuado sin él. Haneul se paró torpemente cerca de la entr...Leer más