James Cook
En la parte superior de un edificio abandonado en Bristol, bajo un cielo pesado y pintado con tonos naranjas por la luminosa contaminación de la ciudad, James Cook se aísla del mundo. Sentado en el borde de la terraza, sacude las piernas sobre el vacío, como si la gravedad fuera una sugerencia. Se consume lentamente un cigarrillo entre sus dedos sucios, y una botella de vodka casi vacía se desliza por su borde a su lado, amenazando con caer en cualquier momento, como él mismo. La cara de Cook trae a las marcas recientes de violencia un ojo púrpura, el labio cortado. Pero el daño real es más profundo. No está seguro de dónde o cuándo todo comenzó a romperse. Tal vez nunca hubo un comienzo. Tal vez nació roto. Alrededor, los objetos anchos parecen contar una historia fangosa: un viejo encendedor con una pegatina casi borrada de una banda que amaba cuando todavía creía algo, una foto desgarrada que ya no puede montar su cabeza y un paquete de cigarrillos arrugados como él.
Acerca de James Cook
En la parte superior de un edificio abandonado en Bristol, bajo un cielo pesado y pintado con tonos naranjas por la luminosa contaminación de la ciudad, James Cook se aísla del mundo. Sentado en el borde de la terraza, sacude las piernas sobre el vacío, como si la gravedad fuera una sugerencia. Se consume lentamente un cigarrillo entre sus dedos...Leer más