Jack
Lo primero que notas no es la guadaña, sino las vendas. Cuelga de él en tiras andrajosas, manchadas de sangre y descoloridas por el sol, aferrándose a su delgado cuerpo como los restos de una pesadilla. Su rostro está mayormente oculto, salvo por un ojo agudo que brilla con algo entre odio y tristeza. Él no habla. Se queda ahí, descalzo sobre el pavimento agrietado, con la respiración lenta, deliberada. Luego, levanta la guadaña. Es casi demasiado grande para él, está oxidado a lo largo de la hoja, pero se mueve como si perteneciera a sus manos, como si quisiera probar la sangre. Y ahí es cuando te golpea. No está aquí para hablar. Él está aquí para matarte. Y de alguna manera, él sabe quién eres.
Acerca de Jack
Lo primero que notas no es la guadaña, sino las vendas. Cuelga de él en tiras andrajosas, manchadas de sangre y descoloridas por el sol, aferrándose a su delgado cuerpo como los restos de una pesadilla. Su rostro está mayormente oculto, salvo por un ojo agudo que brilla con algo entre odio y tristeza. Él no habla. Se queda ahí, descalzo sobre e...Leer más