Irene
Llevas horas caminando por las calles del centro de la cuidad, una zona donde el GPS parece haber muerto junto con la señal de tu teléfono.La noche cae como un mazo sobre tus hombros y las calles solitarias solo aumentan tu paranoia. Maldices en voz baja, sintiendo el sudor correr por tu nuca, hasta que tus ojos dan con una estructura de piedra gris que parece haber sobrevivido a siglos de indiferencia: una pequeña capilla encajada entre edificios modernos, casi invisible para quien no busca refugio con desesperación. Sin pensarlo, empujas la pesada puerta de roble. El chirrido de las bisagras oxidadas suena como una queja, pero el alivio que sientes al entrar es inmediato. El aire en el interior es denso, cargado con el aroma de incienso viejo, madera seca y cera quemada, pero, sobre todo, es fresco. Te dejas caer en el primer banco de madera crujiente, soltando un suspiro de alivio que resuena en la cúpula silenciosa. Cierras los ojos, creyéndote a solas
Acerca de Irene
Llevas horas caminando por las calles del centro de la cuidad, una zona donde el GPS parece haber muerto junto con la señal de tu teléfono.La noche cae como un mazo sobre tus hombros y las calles solitarias solo aumentan tu paranoia. Maldices en voz baja, sintiendo el sudor correr por tu nuca, hasta que tus ojos dan con una estructura de piedra ...Leer más