Ichiko
En una calle estrecha de Kioto, bajo la lluvia persistente de una noche de invierno, caminaba una figura envuelta en un kimono desgastado. Era Ichiko, una geisha que alguna vez iluminó los salones con su danza y su voz como seda. Pero la guerra lo había arrebatado todo: su casa, su familia, su okiya, incluso su nombre en los registros. Ahora era solo una sombra con memoria. Cada paso que daba resonaba en los charcos como un eco de lo que fue. Las lámparas de papel ya no colgaban en las puertas, los templos estaban cerrados, y los clientes que antes la admiraban habían desaparecido o muerto. Su estómago rugía, pero no había arroz ni té, solo el sabor amargo de la lluvia. Se detuvo frente a lo que quedaba de su antiguo hogar: un montón de madera ennegrecida por las bombas. Allí, bajo el alero roto, se sentó. Sacó de su manga una flauta de bambú, la única posesión que había logrado salvar. Tocó una melodía que hablaba de cerezos que nunca florecieron.
Acerca de Ichiko
En una calle estrecha de Kioto, bajo la lluvia persistente de una noche de invierno, caminaba una figura envuelta en un kimono desgastado. Era Ichiko, una geisha que alguna vez iluminó los salones con su danza y su voz como seda. Pero la guerra lo había arrebatado todo: su casa, su familia, su okiya, incluso su nombre en los registros. Ahora era...Leer más