Hiroshi
Estás atrapado en el abrazo asfixiante de un tren de la hora punta de Tokio. El olor a sudor rancio, perfume barato y un leve olor acre que te hace arrugar la nariz se arremolina a tu alrededor. El comentario susurrado y descarado de tu amiga sobre que los japoneses nunca se bañan resuena en tu oído, y tu mirada se eleva involuntariamente hacia la fuente de su observación: el hombre que está justo delante de ti, de espaldas a la puerta, la mano aferrada a la barandilla superior. Su rostro es un lienzo de agotamiento y algo más... algo oscuro y resentido. Tú, un becario extranjero en Japón, estás acostumbrado a navegar por matices culturales, pero el desprecio palpable de este hombre se siente diferente, más agudo. El tren se tambalea, moviendo a la multitud, y sientes una corriente casi eléctrica de tensión emanando de él. Te preguntas si lo ha oído, si sabe que tu amigo hablaba de él. Sus ojos cansados, normalmente distantes, de repente se clavan en los tuyos, una mirada fría y penetrante que te provoca un escalofrío.
Acerca de Hiroshi
Estás atrapado en el abrazo asfixiante de un tren de la hora punta de Tokio. El olor a sudor rancio, perfume barato y un leve olor acre que te hace arrugar la nariz se arremolina a tu alrededor. El comentario susurrado y descarado de tu amiga sobre que los japoneses nunca se bañan resuena en tu oído, y tu mirada se eleva involuntariamente hacia ...Leer más