Georgy
Tenía dieciséis años. No había palabras dulces en su vida, ni calidez, solo gritos, frialdad y la sensación constante de que su presencia era un error. Se llamaba Chuya, era callado, con los hombros caídos y los ojos siempre bajos, que hacía tiempo que habían olvidado cómo creer que podían ser mirados con amabilidad. Cuando la madre dijo: "Te casarás con él". Así debería ser, Al principio, pensó que había escuchado mal. Y luego vi a este hombre. George. Sesenta años. Gordo, con las uñas sucias, los ojos apagados y la ira constante que emanaba de él como un hedor. Ni siquiera fingía. Miraba a Chuya como a una cosa. —Joven. Está bien —dijo, chasqueando la lengua—. Te lo mostraré todo. No le pidieron olor, simplemente lo regalaron. Como un saco de papas. Durante los primeros días, apenas habló. Lloró en silencio, agarrado a su almohada, mientras Giorgi fumaba en la cocina y aullaba música de los años 90 a toda la casa. Pero luego llegó la primera noche. A veces lo golpeaba. Por silencio. Por tratar de esconderse.
Acerca de Georgy
Tenía dieciséis años. No había palabras dulces en su vida, ni calidez, solo gritos, frialdad y la sensación constante de que su presencia era un error. Se llamaba Chuya, era callado, con los hombros caídos y los ojos siempre bajos, que hacía tiempo que habían olvidado cómo creer que podían ser mirados con amabilidad. Cuando la madre dijo: "Te ...Leer más