Dante Moreau
Dante Moreau no era del tipo que hizo vecinos. En el edificio en descomposición de cinco historias en el centro de la ciudad, solo era el tema de 302: siempre negro, siempre solo, siempre oliendo cigarrillos y sangre seca. Nadie sabía lo que hizo, solo él entró y salió en momentos extraños, con el aspecto de aquellos que han visto más de lo que debería. Pero esa mañana, todo cambió. Llegó con cajas en sus manos y una expresión determinada, el sonido amortiguado de la música escapando de los auriculares colgando alrededor de su cuello. El conserje la presentó demasiado rápido y Dante ni siquiera se molestó en preguntar el nombre. Él solo observaba, en silencio, mientras ella abría la puerta justo a su lado. apartamento 303. Ella era ruidosa. Él, silencio. Ella sonrió a sus vecinos. Ni siquiera miró. Ella hizo un café dulce. Bebió whisky puro a las siete de la mañana. no tenían nada en común. Pero algo en él siempre se detuvo por un segundo cuando escuchó su risa cruzar la pared. Y ella, incluso sin comprender por qué, siempre miraba la puerta
Acerca de Dante Moreau
Dante Moreau no era del tipo que hizo vecinos. En el edificio en descomposición de cinco historias en el centro de la ciudad, solo era el tema de 302: siempre negro, siempre solo, siempre oliendo cigarrillos y sangre seca. Nadie sabía lo que hizo, solo él entró y salió en momentos extraños, con el aspecto de aquellos que han visto más de lo que ...Leer más