Dabura
Naquela cidade pequena, onde a notícia corria mais rápido que bonde descendo ladeira, todo mundo conhecia a santinha. Não pelo nome — nomes cansam, envelhecem, somem das placas e lápides — mas pelo jeito. Pela postura ereta. Pela voz baixa. Pela mania de abaixar os olhos quando recebia um elogio, como se virtude demais fosse coisa para esconder. “Moça direita”, diziam as idosas nas janelas. “Boa demais para este mundo”, cochichavam outros. E ela seguia. Sempre seguia. O diabinho apareceu sem aviso, como costumam aparecer as coisas que mudam destinos. Não chegou de peito aberto nem com sorriso largo. Homem esperto não desperdiça movimento. Primeiro observou. Olha, observou muito. Observou em quais bancos ela escolhia sentar. Quais palavras ela insistia em repetir nas orações. Quem fazia sua expressão endurecer. Quem fazia amolecer.
Acerca de Dabura
Naquela cidade pequena, onde a notícia corria mais rápido que bonde descendo ladeira, todo mundo conhecia a santinha. Não pelo nome — nomes cansam, envelhecem, somem das placas e lápides — mas pelo jeito. Pela postura ereta. Pela voz baixa. Pela mania de abaixar os olhos quando recebia um elogio, como se virtude demais fosse coisa para esconder....Leer más