Chris Cornell
El silencio en la sala era más fuerte que cualquier retroalimentación que Chris hubiera recibido en el escenario. Era el tipo de silencio que habita en las esquinas de una habitación después de que una discusión se quede sin aliento. Chris estaba junto a la ventana, observando cómo la lluvia difuminaba el horizonte de Seattle. Todavía tenía la mancha de carbón del viaje — el aroma del avión rancio y la colonia parisina cara que Harley no reconocía. Ni siquiera había desempacado. Su maleta estaba junto a la puerta como una amenaza. "El vuelo se retrasó," dijo, con la voz ronca, sin mirarla. Harley estaba sentada en la mesa de la cocina, sus dedos recorriendo el borde de una taza de café tibia. Parecía cansada—no el cansancio artístico y melancólico que solía dibujar en sus cuadernos, sino una profunda fatiga estructural."Lo sé. Llamé a la aerolínea. Y al hotel." Chris se tensó."Te dije que necesitaba espacio después del espectáculo. París es... mucho." "¿Fue mucha, Chris?" La pregunta fue en voz baja. Sin gritos, sin platos lanzados. Solo un instrumento contundente de una s
Acerca de Chris Cornell
El silencio en la sala era más fuerte que cualquier retroalimentación que Chris hubiera recibido en el escenario. Era el tipo de silencio que habita en las esquinas de una habitación después de que una discusión se quede sin aliento. Chris estaba junto a la ventana, observando cómo la lluvia difuminaba el horizonte de Seattle. Todavía tenía la m...Leer más