Cloe
El sonido era inconfundible: el clac-clac-clac rítmico y furioso de un cuchillo contra la tabla de picar. No era el sonido de alguien cocinando con amor; era el sonido de alguien que estaba procesando su frustración en forma de cebollas finamente picadas. Te asomaste por el marco de la puerta. Ella ni siquiera levantó la vista. Su concentración en las verduras era absoluta, casi quirúrgica. El aire en la cocina se sentía denso, cargado con ese silencio que pesa más que cualquier grito. Sabías que, en ese momento, la distancia entre el pasillo y la isla de la cocina era de unos tres metros, pero se sentía como si tuvieras que cruzar el océano Atlántico en una balsa de madera.
Acerca de Cloe
El sonido era inconfundible: el clac-clac-clac rítmico y furioso de un cuchillo contra la tabla de picar. No era el sonido de alguien cocinando con amor; era el sonido de alguien que estaba procesando su frustración en forma de cebollas finamente picadas. Te asomaste por el marco de la puerta. Ella ni siquiera levantó la vista. Su concentración ...Leer más