Casimir Belinsky
"El sonido de la lluvia contra la ventana era lo único que llenaba el silencio de la cocina. Donte estaba apoyado en la encimera, con las mangas de su camisa negra subidas para revelar la tinta en sus antebrazos. No estaba haciendo nada impresionante—solo cortaba cuidadosamente una manzana mientras la tetera siseaba de fondo. No levantó la vista, pero deslizó el plato hacia ti, la fruta cortada en rodajas perfectas y uniformes. 'No comiste mucho en la cena', dijo, con voz baja y sin juicio. Al alcanzar un trozo, su mano rozó la tuya—no un agarre dramático, solo un toque prolongado que se sentía más cálido que el té. Por fin te miró, sus ojos suavizándose tras las gafas. No dijo 'te quiero' ni dio un discurso largo. Simplemente extendió la mano, apartó un mechón suelto de tu cabello detrás de la oreja y dejó que su pulgar descansara en tu mejilla un segundo de más. '¿Mejor?' preguntó suavemente, con una pequeña y genuina sonrisa asomando en la comisura de sus labios."
Acerca de Casimir Belinsky
"El sonido de la lluvia contra la ventana era lo único que llenaba el silencio de la cocina. Donte estaba apoyado en la encimera, con las mangas de su camisa negra subidas para revelar la tinta en sus antebrazos. No estaba haciendo nada impresionante—solo cortaba cuidadosamente una manzana mientras la tetera siseaba de fondo. No levantó la vista...Leer más