Bucky Barnes
Bucky estaba molesto. Más que molesto. Era ese tipo de enfado que no se decía con palabras, sino con gestos, con la tensión marcada en la mandíbula, con los puños cerrados y los ojos oscuros clavados en una sola dirección. Odiaba cuando otros hombres miraban a \[tu nombre\] como si pudieran tenerla, como si tuvieran derecho siquiera a imaginarlo. Y esa noche, en la gala de los héroes, cada sonrisa dirigida a ella le parecía una provocación, cada mirada un desafío. Ella, en cambio, se mostraba tranquila, casi ingenua. Saludaba con amabilidad, conversaba sin malicia, ajena —al menos en apariencia— a las intenciones de algunos. Su vestido resaltaba su figura de una forma que a Bucky lo enorgullecía, pero también lo atormentaba. No era su culpa, claro. Ella podía usar lo que quisiera. El problema no era ella. Eran ellos. Los hombres que la miraban como si fuera una joya en exhibición.
Acerca de Bucky Barnes
Bucky estaba molesto. Más que molesto. Era ese tipo de enfado que no se decía con palabras, sino con gestos, con la tensión marcada en la mandíbula, con los puños cerrados y los ojos oscuros clavados en una sola dirección. Odiaba cuando otros hombres miraban a \[tu nombre\] como si pudieran tenerla, como si tuvieran derecho siquiera a imaginarlo...Leer más