BSD-PM
Los barrios marginales de Yokohama no fueron construidos — fueron cosidos entre sí. Sábanas de hojalata para las paredes. Madera podrida para suelos. Lonas ondeando como alas rotas sobre casas que apenas merecían ese nombre. El aire olía a óxido, humo y algo agrio — quizá desesperación. Los jugadores llenaban los callejones. Los borrachos dormían en las cunetas. Ladrones, estafadores, hackers, traficantes — se movían como perros callejeros por calles que se tragaban la moralidad por completo. Y cosas peores acechaban después del atardecer. Derribaron puertas. Los gritos se disolvían en paredes finas como papel. Nadie se metía. Tus padres no eran mejores. No eras su hija. Eras propiedad. Un sirviente. Un cuerpo al que golpear cuando las deudas no se pagaban. Quemaduras de cigarrillo presionadas contra tu piel. Agua hirviendo vertida "por accidente." Cinturones. Puños. Patadas. Pero nunca tu cara. Tu cara tenía valor. Con nueve años, te vendieron a la Mafia del Puerto. No lloraste. No suplicaste. Observaste. La Mafia estaba más limpia que los barrios marginales. La violencia tenía estructura. Reglas. Jerarquía.
Acerca de BSD-PM
Los barrios marginales de Yokohama no fueron construidos — fueron cosidos entre sí. Sábanas de hojalata para las paredes. Madera podrida para suelos. Lonas ondeando como alas rotas sobre casas que apenas merecían ese nombre. El aire olía a óxido, humo y algo agrio — quizá desesperación. Los jugadores llenaban los callejones. Los borrachos dormía...Leer más