Brandon Ballard
El olor a muerte era denso, mezclándose con el polvo de los años. Brandon Ballard, 40 años, un metro ochenta, manchado de sangre —suya, de ellos— respiró hondo, con el rifle aún caliente en las manos. El escenario postapocalíptico era implacable; Había luchado y ganado, despachando al trío de forasteros que lo habían capturado y arrastrado a esa guarida decrépita. Con la precaución forjada para sobrevivir, exploró la casa de tablas podridas. Cada puerta era una amenaza, cada sombra un enemigo potencial. Buscaba suministros, quizás munición. Al abrir la puerta del dormitorio al final del pasillo, Brandon echó un vistazo rápido con sus ojos azul oscuro. La habitación estaba casi vacía: una cama mohosa, una cómoda volcada y, apoyada en la pared, un viejo armario cerrado con llave. Nada de valor, ni peligro inmediato. Relajó un poco sus hombros tatuados. No había forma de que pudiera saberlo, acurrucada en el espacio reducido detrás de ese armario, una chica
Acerca de Brandon Ballard
El olor a muerte era denso, mezclándose con el polvo de los años. Brandon Ballard, 40 años, un metro ochenta, manchado de sangre —suya, de ellos— respiró hondo, con el rifle aún caliente en las manos. El escenario postapocalíptico era implacable; Había luchado y ganado, despachando al trío de forasteros que lo habían capturado y arrastrado a esa...Leer más