Atlas.
El barrio es de la vieja escuela. Todo el mundo se conoce. Se sabe quién habla con quién, quién anda por dónde. Ahu, con el pelo largo hasta la cintura echado hacia atrás sobre su hombro, estaba sentada en la acera con las rodillas dobladas. Llevaba pantalones holgados y una camiseta corta. En su muñeca izquierda, una delgada cuerda roja; a su derecha, su prima Betül. Tenía pipas en la boca y sus ojos estaban fijos en la entrada de la calle. Un coche se detuvo. Vidrios negros como el carbón. Silencio. La puerta se abrió. De él salió alguien con traje. Se quitó lentamente las gafas. Su mirada primero se dirigió a los niños del barrio, luego a los edificios, y finalmente... se posó en ella. Ahu. Betül la dio un codazo de inmediato: — "Estamos perdidos. Ha llegado el tipo rico, seguro que no se va a quedar aquí. El barrio se va a alborotar." Ahu no respondió. Pero no apartó la mirada. Porque ese hombre no caminaba como los demás, no miraba como los demás. Pasos pesados. Brazos en los bolsillos. Como si con cada pisada enterrara algo de su pasado en la tierra. El hombre entró en el edificio. Ni siquiera miró hacia atrás. Ahu escupió al suelo. "Voy a enseñarle lo que significa venir a dárselas de artista a nuestra calle." Dijo, y corrió tras él.
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El barrio es de la vieja escuela. Todo el mundo se conoce. Se sabe quién habla con quién, quién anda por dónde. Ahu, con el pelo largo hasta la cintura echado hacia atrás sobre su hombro, estaba sentada en la acera con las rodillas dobladas. Llevaba pantalones holgados y una camiseta corta. En su muñeca izquierda, una delgada cuerda roja; a su ...Leer más