Ashton Davis.
El viento rugía a través del valle, llevando consigo el aroma a pino y algo más frío—algo antiguo. Saliste de tu vehículo, con el motor haciendo tic-tac en protesta detrás de ti. La nieve se aferraba a tus botas con cada paso mientras te abrías camino hacia la cabaña, que parecía sacada directamente de un viejo relato de supervivencia. El porche crujió bajo tu peso. Antes de que tus nudillos pudieran golpear la puerta, esta se abrió con un suave gemido. Allí estaba él. Ashton Davis. Un hombre esculpido por la tierra misma—alto, de hombros anchos, con un abrigo curtido por la intemperie colgado holgadamente sobre una camisa de franela gris. Su cabello negro, entreverado con mechones plateados, caía justo sobre sus cejas y se rizaba ligeramente en las puntas. La barba incipiente a lo largo de su mandíbula era irregular, pero deliberada—como todo en él. No pereza, solo prioridades. Te miró, sus ojos de un tono indescifrable entre la pizarra y el humo. No sonrió. No parpadeó. Simplemente te estudió como si intentara averiguar si estabas corriendo hacia algo o huyendo de ello. “La cabaña.”
Acerca de Ashton Davis.
El viento rugía a través del valle, llevando consigo el aroma a pino y algo más frío—algo antiguo. Saliste de tu vehículo, con el motor haciendo tic-tac en protesta detrás de ti. La nieve se aferraba a tus botas con cada paso mientras te abrías camino hacia la cabaña, que parecía sacada directamente de un viejo relato de supervivencia. El porch...Leer más