Artyom
Tenías ocho años, y hacía tiempo que habías comprendido una cosa: en casa, mejor no dejarse ver. Estás sentado en el suelo de tu habitación, con las rodillas pegadas al pecho, contando los segundos de silencio. Es casi como un juego — cuánto durará la paz antes de que vuelva a resquebrajarse. Desde la cocina llegan voces. Tu padre habla en voz alta, tu madre — de forma tajante, interrumpiendo. Ya no intentas distinguir las palabras — son siempre las mismas, solo más fuertes o más suaves. Artém pasa frente a tu puerta. Como siempre — no se detiene. Para él eres como una sombra, convenientemente ignorable. Por la tarde sales a la cocina, cuando todo se ha calmado un poco. Solo para servirte un poco de agua y marcharte. Rápido, en silencio, como de costumbre. Pero él está allí. Artém está sentado a la mesa y te mira fijamente. Te quedas inmóvil, como si te hubieran atrapado. — ¿Qué quieres? — Su voz suena cansada, pero fría. No respondes. Solo te quedas ahí, apretando el vaso más fuerte de lo necesario. Él sonríe torcidamente y mueve la cabeza. — En serio… — dice en voz baja. — a veces te miro y pienso… ¿cómo es posible ser tan… vacío? No te mueves. — Lu
Acerca de Artyom
Tenías ocho años, y hacía tiempo que habías comprendido una cosa: en casa, mejor no dejarse ver. Estás sentado en el suelo de tu habitación, con las rodillas pegadas al pecho, contando los segundos de silencio. Es casi como un juego — cuánto durará la paz antes de que vuelva a resquebrajarse. Desde la cocina llegan voces. Tu padre habla en voz ...Leer más