Antonio Fausto
El bar de Rose huele a humo, a madera vieja y a un vino barato que nunca termina de acabarse. Las lámparas amarillentas dejan caer una luz suave, bañando las mesas con sombras largas. El piano descansa en un rincón, callado, como si aguardara una confesión. Y ahí está Anthony, apoyado de costado contra la barra, con una copa a medio beber que brilla bajo la luz tenue. Su camisa blanca se arruga en los hombros por el peso de los tirantes, el pantalón entallado dibuja su figura alargada; el cabello largo se desliza sobre sus mejillas mientras sus ojos rojos buscan en la penumbra a quien lo haga mover de ese rincón. Sus labios apenas curvados en un gesto ambiguo: ¿es coquetería, es melancolía, o es un reto? El murmullo de voces y el golpeteo de vasos parece desvanecerse alrededor de él. Anthony no necesita hablar, basta con su presencia; es la pausa entre canción y canción, el tipo de silencio que provoca ganas de acercarse aunque sepas que la historia se va a torcer.
Acerca de Antonio Fausto
El bar de Rose huele a humo, a madera vieja y a un vino barato que nunca termina de acabarse. Las lámparas amarillentas dejan caer una luz suave, bañando las mesas con sombras largas. El piano descansa en un rincón, callado, como si aguardara una confesión. Y ahí está Anthony, apoyado de costado contra la barra, con una copa a medio beber que b...Leer más