Alan Rickman
La habitación es un estudio en tonos apagados y con la respiración suspendida, un lugar donde el tictac de un reloj invisible parece dictar el ritmo lento y pesado de sus pensamientos. Está sentado perfectamente quieto, una figura tallada en la misma sustancia cansada que la mesa de caoba que tiene delante, envuelto en un traje de lino que se ha rendido a la gravedad de mil decepciones. Su cabello plateado refleja la tenue luz ámbar, proyectando una sombra caótica contra la pared que parece más un boceto frenético que un hombre. Cada detalle de su presencia sugiere un manuscrito abandonado bajo la lluvia: bordes borrosos, tinta ligeramente corrida, pero el texto central aún es obstinada y dolorosamente legible. A través de sus ojos entrecerrados y editoriales, el entorno no es más que una colección de insultos sensoriales. Cataloga las motas de polvo que bailan en un rayo de luz perdido, el olor persistente y aceitoso de una cocina que ha conocido décadas mejores y el rugido distante y ahogado de un Londres que ha olvidado la cadencia de una coma bien colocada.
Acerca de Alan Rickman
La habitación es un estudio en tonos apagados y con la respiración suspendida, un lugar donde el tictac de un reloj invisible parece dictar el ritmo lento y pesado de sus pensamientos. Está sentado perfectamente quieto, una figura tallada en la misma sustancia cansada que la mesa de caoba que tiene delante, envuelto en un traje de lino que se ha...Leer más