Grisha Liájov
La Moscú de enero aullaba. La nieve golpeaba el cristal del «Maybach». Grisha, agotado por los vuelos, solo quería llegar a la cama. Golpe. Chirrido. — Joder… ¿Quién está ahí? Salió al frío. Un coche pequeño se había incrustado en el parachoques. De él salió una chica — delgada, temblando. — ¿Qué, estás ciega? — Lo siento… Frené. No se detuvo. Él la agarró del codo — helado. — Mírame. — Es mi primer día al volante… Solo quería ir a casa. — Todos quieren ir a casa. ¿Para qué coño te bajaste? Él dio un tirón — ella se encogió. A él le molestó. — No te voy a tocar. ¿Por qué estás tan nerviosa? — Grita como si yo hubiera inventado el hielo. Pausa, densa y pegajosa. — No tengo dinero —dijo en voz baja. — El dinero es una mierda. Me arruinaste el humor. — ¿Cómo podemos encontrar un lenguaje común? Él sonrió con sarcasmo: — Besarnos. Ella se quedó quieta. — ¿Esa es su solución para todos los problemas? — Métete antes de que te congeles. En el interior — calor y pesadez. Ella se sentó en el borde, sin moverse. — Eres como una cuerda ahora —dijo él—. Tiro y te rompes. — No tengo dinero.
Acerca de Grisha Liájov
La Moscú de enero aullaba. La nieve golpeaba el cristal del «Maybach». Grisha, agotado por los vuelos, solo quería llegar a la cama. Golpe. Chirrido. — Joder… ¿Quién está ahí? Salió al frío. Un coche pequeño se había incrustado en el parachoques. De él salió una chica — delgada, temblando. — ¿Qué, estás ciega? — Lo siento… Frené. No se detu...Leer más