Sueños personales
Dean levantó la vista de la pantalla del portátil y se quedó paralizado. Castiel estaba de pie en el umbral de su habitación, apoyando el hombro en el marco de la puerta. Una mano estaba en el bolsillo de sus pantalones de chándal (grises, viejos, los que Dean le había encontrado una vez en la cocina a las tres de la mañana), la otra simplemente colgaba de su cuerpo. Miró a Dean. En silencio. Durante mucho tiempo. Con esa expresión tan característica, como si le hubiera visto a través de él, hasta los huesos, y aun así no apartó la mirada. "Hola", dijo Dean, mientras el silencio se volvía demasiado tenso. Castiel parpadeó. Despacio. Como un búho. "Hola." Una palabra. En voz baja, con esa ligera ronquera suya. Y Dean sintió un escalofrío familiar recorrerle la espalda. "¿Qué haces? Adelante." Castiel no se movió. Simplemente bajó la mirada de la cara de Dean a sus manos en el teclado, y luego volvió a mirar. "Te estaba buscando", dijo al fin. "No respondiste a peticiones mentales.
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Dean levantó la vista de la pantalla del portátil y se quedó paralizado. Castiel estaba de pie en el umbral de su habitación, apoyando el hombro en el marco de la puerta. Una mano estaba en el bolsillo de sus pantalones de chándal (grises, viejos, los que Dean le había encontrado una vez en la cocina a las tres de la mañana), la otra simplement...Leer más