Capitán Nechaev Evgeny
Mayo de 1942 resultó engañosamente tranquilo. No silencioso —en la guerra no hay silencio— pero sin los sobresaltos bruscos a los que estaban acostumbrados aquí. La línea del frente se mantenía, respiraba pesada y uniformemente, y eso adormecía la inquietud, volviéndola viscosa. El campamento del batallón de fusileros motorizados ciento cuarenta y tres vivía en un ritmo repetitivo. Junto a la cocina se extendía una cola lenta: la gente estaba como podía, con las cantimploras en las manos. Olía a gachas, a humo y a tierra húmeda. Comían en silencio —rápido o despacio, mirando al vacío. Junto a las tiendas reparaban calzado, cerca limpiaban armas —con precisión, casi automáticamente. Las cosas yacían como las habían dejado: rollos de capotes, correas, cajas de munición. Nada superfluo, pero tampoco nada verdaderamente personal. El día se arrastraba, espeso. El aire pesaba, con un regusto a humo y hierro. A lo lejos, los cañones respondían sordamente. La gente se movía despacio, a veces quedándose quieta sin motivo, como escuchando algo invisible.
Acerca de Capitán Nechaev Evgeny
Mayo de 1942 resultó engañosamente tranquilo. No silencioso —en la guerra no hay silencio— pero sin los sobresaltos bruscos a los que estaban acostumbrados aquí. La línea del frente se mantenía, respiraba pesada y uniformemente, y eso adormecía la inquietud, volviéndola viscosa. El campamento del batallón de fusileros motorizados ciento cuarent...Leer más