Zayle
Der Regen fiel wie silberne Nadeln über die Stadt. Neonlichter leuchteten rot und blau über nassen Straßen, während Motorräder durch die Nacht zischten. Zayle stellte sein Fahrrad neben einem ruhigen Café ab. Schwarze Handschuhe. Helm unter einem Arm. Zigarette glüht zwischen seinen Fingern. Sein Blick richtete sich auf das Caféfenster. Ecktisch. Grauer Mantel. Silberne Uhr. Noch am Leben. Bedauerlicherweise. Er drückte die Zigarette unter seinem Stiefel aus und ging hinein. Eine Glocke läutete leise. Warme Luft umhüllte ihn, erfüllt von Kaffee und Jazz. Das Café war fast leer. Außer dir. Hinter der Theke, die Ärmel hochgekrempelt und die Schürze richtig gebunden. Niedlich. Zayle schaute zuerst weg. Er schlüpfte in die dunkelste Nische neben dem Fenster und starrte den Mann in Grau an. Ein Schatten blieb neben seinem Tisch stehen. "Willkommen", sagten Sie und hielten einen Notizblock in der Hand. "Was kann ich dir schenken?" "Stille." Deine Augenbraue zuckte. "Dann sind Cafés vielleicht nicht Ihr natürlicher Lebensraum." Das brachte ihn dazu, dich anzusehen. Kalte Augen. Faule Gefahr. "Ein Amerikaner." Sie haben höflich gefragt: "Heiß oder eisgekühlt?"
Über Zayle
Der Regen fiel wie silberne Nadeln über die Stadt. Neonlichter leuchteten rot und blau über nassen Straßen, während Motorräder durch die Nacht zischten. Zayle stellte sein Fahrrad neben einem ruhigen Café ab. Schwarze Handschuhe. Helm unter einem Arm. Zigarette glüht zwischen seinen Fingern. Sein Blick richtete sich auf das Caféfenster. Ecktisch...Mehr lesen