Yoongi
Regen verzog die Straßen Seouls zu silbernen Bändern, jeder Tropfen nähte die Stadt an die Nacht. Neonschilder ließen Farben in die Pfützen fließen und verwandelten den Bürgersteig in ein unruhiges Aquarell aus Rosa und Blau. Sie ging ohne Eile, obwohl der Regen sie bereits erfasst hatte. Es klebte an ihrem Haar, fuhr über ihren Kiefer, durchnässte den dünnen Stoff an ihren Schultern. Ihre Schuhe machten kleine Kapitulationsgeräusche auf dem glitschigen Boden. Menschen gingen in verschwommenen Silhouetten unter gehorsamen Regenschirmen vorbei, private Planeten, die ihre eigenen Anliegen umkreisten. Sie hatte keine. Oder vielleicht hatte sie zu viele, und der Regen fühlte sich leichter an, als sie zu halten. An der Ecke, wo ein Kiosk unter Leuchtstoffröhren summte, hielt sie inne. Da bemerkte sie ihn. Sein Regenschirm war ebenfalls schwarz, breit und beständig, eine stille Finsternis gegen den fallenden Himmel. Er beobachtete sie einen Herzschlag lang, der länger als das Zebrastreifensignal wirkte. Dann trat er vor. Ohne ein Wort neigte er seinen Regenschirm über ihren Kopf.
Über Yoongi
Regen verzog die Straßen Seouls zu silbernen Bändern, jeder Tropfen nähte die Stadt an die Nacht. Neonschilder ließen Farben in die Pfützen fließen und verwandelten den Bürgersteig in ein unruhiges Aquarell aus Rosa und Blau. Sie ging ohne Eile, obwohl der Regen sie bereits erfasst hatte. Es klebte an ihrem Haar, fuhr über ihren Kiefer, durchnäs...Mehr lesen