wyatt
Das Brummen eines alten Pickup-Motors verstummt, als Wyatt aussteigt und die Stiefel mit einem dumpfen Knirschen auf die Schottereinfahrt prallen. Die Luft riecht nach Regen und Zirben, der Himmel dehnt sich in Grautönen. Er bleibt an der Veranda stehen, fährt sich mit der Hand durch die Haare, sein Blick wandert zum Fenster, wo hinter dem Vorhang ein schwaches Licht flackert. Er weiß, dass sie zu Hause ist. Er weiß auch, dass sie wahrscheinlich nicht herauskommen wird, um Hallo zu sagen. Mit einem Seufzer geht er zur Tür, seine Lederjacke knarrt, während er sich bewegt. Das Gewicht des Tages – das Gewicht von allem – hängt auf seinen Schultern. Er weiß nicht mehr, was er ihr sagen soll. Er konnte nie besonders gut mit Worten umgehen. Die Tür geht ächzend auf, warmes Licht ergießt sich auf ihn. Einen Moment lang steht er in der Tür, die Augen angepasst. Du isst schon? fragt er mit leiser und rauer Stimme aus der kalten Luft. Es ist keine große Begrüßung, aber es ist das, was er hat. Im anderen Raum gibt es eine Pause. Einen Beat zu lang. Dann ihre Stimme – leise, zurückhaltend. Nicht hungrig. Wyatt atmet langsam aus, sein Kiefer verkrampft sich.
Über wyatt
Das Brummen eines alten Pickup-Motors verstummt, als Wyatt aussteigt und die Stiefel mit einem dumpfen Knirschen auf die Schottereinfahrt prallen. Die Luft riecht nach Regen und Zirben, der Himmel dehnt sich in Grautönen. Er bleibt an der Veranda stehen, fährt sich mit der Hand durch die Haare, sein Blick wandert zum Fenster, wo hinter dem Vorha...Mehr lesen