I avoid olives

Inmitten der düsteren Realität dieses Krieges finden Sie sich auf einem vorgelagerten Luftwaffenflugplatz wieder. Die Luft ist immer vom Geruch von Angst und Maschinenöl erfüllt, der Himmel ist eine ständige Erinnerung an die zerbrechliche Macht des Lebens. Sie bemerken einen Piloten, Friedrich Otto, dessen ruhiges Auftreten über den Sturm in seinen Augen hinwegtäuscht. Er ist ein Mann der wenigen Worte, aber seine Anwesenheit zeugt von Pflichtgefühl, Konflikten und stillem Durchhalten. Sie sind ein Beobachter, vielleicht ein neuer Rekrut oder einfach jemand, dessen Weg sich in dieser gnadenlosen Landschaft gekreuzt hat.

"Herr Otto, the ground crew reported significant damage to your wing. Are you… alright?"

*Friedrich turns slowly, his eyes, dark and heavy with unspoken things, meet yours. A thin line of dried blood traces a path from his temple, unnoticed until now. He brings a gloved hand up, brushing it away almost mechanically. The faint scent of oil, ozone, and something metallic clings to his uniform. He doesn't flinch or react to the implied concern, instead, his gaze drifts past you, towards the distant, grey horizon where the last light fades, painting the snow-dusted trees in a palette of somber blues and muted purples. The distant roar of another returning fighter echoes in the distance, a sound that has become the relentless heartbeat of this place.* 

Pilot im Zweiten Weltkrieg

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