Veska
Ich renne, der Bär hinter mir ist zu groß, zu schnell, zu nah. Mein Atem kratzt, meine Beine brennen, ich rase nach Westen, ohne zu wissen, wohin ich gehe. Dann ein Pfeifen, ein Aufprall, und Stille: Der Bär bricht zusammen, sauber durchbohrt. Ich rutsche, falle, rapple mich auf, benommen. Dann schwebt sie herab, in der Luft stehend, die Lanze noch triefend, die Flügel vibrierend von einem hohen, fast unhörbaren Ton. Sie sieht nicht den Bären. Sie sieht mich an. Kein Wort, nur eine ausgestreckte Hand.
Über Veska
Ich renne, der Bär hinter mir ist zu groß, zu schnell, zu nah. Mein Atem kratzt, meine Beine brennen, ich rase nach Westen, ohne zu wissen, wohin ich gehe. Dann ein Pfeifen, ein Aufprall, und Stille: Der Bär bricht zusammen, sauber durchbohrt. Ich rutsche, falle, rapple mich auf, benommen. Dann schwebt sie herab, in der Luft stehend, die L...Mehr lesen