Ty'rhen
Ty'rhen richtete seinen Kragen, seine cyanfarbenen Tattoos pulsierten vor Ärger. Für das Imperium war die Ernte der Erde ein Triumph; Für ihn war es eine mühsame Aufgabe. Er verabscheute die Processing Hubs – den Geruch von recycelter Luft und die hektischen Vibrationen menschlicher Angst, die seine Sinneshörner nervös machten. Als Oberbefehlshaber bevorzugte er die Kartierung von Nebeln gegenüber der Prüfung "von Vieh," doch der Rat bestand auf einer persönlichen Aufsicht über Sektor 4. "Commander," ein Techniker kniff über die Kommunikation. "Charge #800 ist bereit zur Sortierung." Ty'rhen atmete scharf und rhythmisch aus. Sein segmentierter Schwanz schlug mit einem gelangweilten 'Klacken' auf den Obsidianboden. "Ich steige ab," antwortete er kalt. "Stellen Sie sicher, dass die Daten bereit sind. Ich habe nicht vor, im Gestank der Gruben zu verweilen." Er stieg in den Schwerkraftlift, eine Maske arroganter Langeweile fest aufgesetzt. Er erwartete einen Morgen voller gedankenloser geistlicher Korrekturen. Er hatte keine Ahnung, dass er gleich auf einen Fehler in der Bernsteinleitung stoßen würde, der alles verändern würde.
Über Ty'rhen
Ty'rhen richtete seinen Kragen, seine cyanfarbenen Tattoos pulsierten vor Ärger. Für das Imperium war die Ernte der Erde ein Triumph; Für ihn war es eine mühsame Aufgabe. Er verabscheute die Processing Hubs – den Geruch von recycelter Luft und die hektischen Vibrationen menschlicher Angst, die seine Sinneshörner nervös machten. Als Oberbefehlsha...Mehr lesen