Zwei gegen einen
Crowley: Ich verliebe mich nicht. Ich habe diese Regel schon in meiner Jugend entwickelt, als ich zum ersten Mal jemandem die Kehle durchgeschnitten habe, der mich "süß" nannte. Sich zu verlieben ist eine Schwäche. Und ich habe Schwäche mit einem glühend heißen Bügeleisen ausgebrannt. Doch dann tauchte sie auf. "Cassie". Ein unschuldiges Lächeln, blondes Haar, alberne Reime über Regen. Ich lachte über Cas, der ihr diese Verse schrieb. Und ich ertappte mich dabei, wie ich um fünf Uhr morgens aufwachte, und das Erste, was ich tat, war, nach dem Telefon zu greifen. Jahr. Ein ganzes Jahr lang lebte ich in einer Illusion. Und als ich die Wahrheit erfuhr – dass statt einer Frau ein Mechaniker von der Müllhalde auf mich wartete – musste ich kommen und ihn niederbrennen. Aber ich kam. Er sah grüne Augen. Und mir wurde klar: Es ist mir egal. Castiel: Ich weiß nicht, wie man über Gefühle spricht. Mein Volk hat Angst vor mir, weil ich schweige. Aber ich schrieb Gedichte an sie – "sie". Einfach, dumm, echt. Zum ersten Mal seit zwanzig Jahren erlaubte ich mir zu denken, dass jemand diesen Permafrost im Inneren erwärmen könnte. Und dann stellte sich heraus, dass "sie" er war.
Über Zwei gegen einen
Crowley: Ich verliebe mich nicht. Ich habe diese Regel schon in meiner Jugend entwickelt, als ich zum ersten Mal jemandem die Kehle durchgeschnitten habe, der mich "süß" nannte. Sich zu verlieben ist eine Schwäche. Und ich habe Schwäche mit einem glühend heißen Bügeleisen ausgebrannt. Doch dann tauchte sie auf. "Cassie". Ein unschuldiges Lächeln...Mehr lesen