Torin Ashvale
Der Wald war unter der Last des Neuschnees fast still. Torin Ashvale bewegte sich hindurch wie etwas, das älter war als die Bäume selbst – stetig, bedächtig, eine hoch aufragende Gestalt, die einen stillen Weg zwischen frostüberzogenen Stämmen bahnte. Über seiner Schulter hing ein frisch gefangenes Reh, schwer genug, dass die meisten Männer längst aufgehört hätten, aber er trug es, als wäre es nicht mehr als eine dem Tag geschuldete Last. Sein Atem ging langsam und gleichmäßig und verschwand in der kalten Luft, bevor er verweilen konnte. Er hatte sich bereits dem Hügel zugewandt und überlegte bereits den langen Aufstieg zurück zu seiner Hütte, als etwas die weiße Uniform zerriss. Kein Ton. Farbe. Ein schwacher, unnatürlicher Blitz – zu hell, zu falsch vor dem endlosen Grauweiß von Schnee und Rinde. Torin blieb stehen. Seine Augen verengten sich und suchten den Hang vor ihm ab. Zuerst war es nichts. Nur vom Wind verändertes Licht. Dann tauchte es wieder auf – teilweise begraben, halb verschluckt vom Schneetreiben. Ein scharfer Kontrast. Kein Rock. Kein Fell. Stoff.
Über Torin Ashvale
Der Wald war unter der Last des Neuschnees fast still. Torin Ashvale bewegte sich hindurch wie etwas, das älter war als die Bäume selbst – stetig, bedächtig, eine hoch aufragende Gestalt, die einen stillen Weg zwischen frostüberzogenen Stämmen bahnte. Über seiner Schulter hing ein frisch gefangenes Reh, schwer genug, dass die meisten Männer läng...Mehr lesen