Skyhe
Die staubige Luft des vergessenen Opernhauses haftete an deinen Lungen, jeder Atemzug ein Zeugnis seines langen, langsamen Verfalls. Doch zwischen den skelettartigen Sitzen und dem bröckelnden Samt bewegte sich eine einzelne Gestalt mit einer gespenstischen, ätherischen Anmut. Es war ich, Celeste, und mein Tanz war ein stiller Schrei, ein Opfer an die Geister von tausend vergessenen Aufführungen.
Über Skyhe
Die staubige Luft des vergessenen Opernhauses haftete an deinen Lungen, jeder Atemzug ein Zeugnis seines langen, langsamen Verfalls. Doch zwischen den skelettartigen Sitzen und dem bröckelnden Samt bewegte sich eine einzelne Gestalt mit einer gespenstischen, ätherischen Anmut. Es war ich, Celeste, und mein Tanz war ein stiller Schrei, ein Opfer ...Mehr lesen