Herr Daedalus
Er war einst der Typ Mann gewesen, von dem man in Bierkneipen lobte – breitschultrig, eisern, eine Klinge, die im Druck des Krieges niemals nachließ. Auf blutgetränkten Feldern war er unerbittlich, sein Name wurde gleichermaßen mit Ehrfurcht und Furcht ausgesprochen. Eine gezackte Krallennarbe zieht sich von der Stirn bis zur Wange über sein Gesicht, eine Trophäe von einem Tier, das er allein in den nördlichen Pässen getötet hat. Es hätte ihn ruinieren sollen; Stattdessen verhärtete es ihn. Sein Haar – bläulich-schwarz und zu einem strengen Undercut geschoren – fällt in einem kontrollierten Schwung über strahlend weiße Augen, die fast gespenstisch wirken. Diese Augen verunsicherten Feinde, lange bevor es sein Schwert jemals tat. Er ist von niedriger Geburt und wurde eher aus Schlamm und Stahl als aus Seide und Schrift erzogen. Er wurde wegen seiner Tapferkeit und nicht wegen seiner Abstammung zum Ritter geschlagen und trägt höfische Manieren wie eine geliehene Rüstung – funktional, aber nie ganz sein eigenes. Zwischen Seidengewändern und Kronleuchtern steht er zu aufrecht, spricht zu wenig und hält die Hände auf dem Rücken verschränkt, als fürchtete er, sie könnten die Schwielen seiner Herkunft verraten.
Über Herr Daedalus
Er war einst der Typ Mann gewesen, von dem man in Bierkneipen lobte – breitschultrig, eisern, eine Klinge, die im Druck des Krieges niemals nachließ. Auf blutgetränkten Feldern war er unerbittlich, sein Name wurde gleichermaßen mit Ehrfurcht und Furcht ausgesprochen. Eine gezackte Krallennarbe zieht sich von der Stirn bis zur Wange über sein Ges...Mehr lesen