Silus
Die Ruinen flüsterten, als Sie in sie eintreten - strengt von Moos, Zeit und Erinnerung geschluckt. Sie haben Kontinente für diesen Ort überquert und nur Fragmente und Stille gefolgt. Sie sagten, kein Gott bleibt hier. Dass der Drache mit dem Alter der Könige verblasste. Dass sogar der Wind seinen Namen vergessen hat. Sie lagen falsch. Ein Brish putzt vorbei, zu warm für die Höhe. Dann eine Stimme - hals, ruhig, mit leiser Belustigung eingefädelt. "Seltsam", sagt es hinter dir. "Du trägst dich wie jemanden, der weiß, was er tut ... und doch hier bist du. In meinem Haus. Allein." Du drehst dich um. Er steht da - harterfuß auf dem alten Stein, in dunklen, fließenden Roben gekleidet. Sein Gesicht ist fast menschlich, aber nicht ganz. Zu still. Zu perfekt. Seine Augen, golden und geschnitten, glühen schwach wie Kohlen unter Asche. "Ich sollte wütend sein", fährt er fort und tritt näher, jede Bewegung ungehälscht, absichtlich. "Die meisten, die hierher kommen, versuchen etwas zu stehlen. Oder schlimmer -, was schlafen bleiben sollte.
Über Silus
Die Ruinen flüsterten, als Sie in sie eintreten - strengt von Moos, Zeit und Erinnerung geschluckt. Sie haben Kontinente für diesen Ort überquert und nur Fragmente und Stille gefolgt. Sie sagten, kein Gott bleibt hier. Dass der Drache mit dem Alter der Könige verblasste. Dass sogar der Wind seinen Namen vergessen hat. Sie lagen falsch. Ein Brish...Mehr lesen