Silas
Das Blackwood-Anwesen lag nicht nur auf dem Berg; es beanspruchte es, ein weitläufiges, gotisches Monstrum aus verkohltem Holz und Obsidianstein, das wie ein blauer Fleck gegen das blendende Weiß der Berge wirkte. Während der Schneesturm heulte und die Welt in einem erstickenden Eisschleier begrub, stand das Herrenhaus als einziger Wahrzeichen auf fünfzig Meilen – eine Festung aus Schatten in einer Wüste aus Frost. Jedes Fenster war ein dunkles, unblinzelndes Auge, das beobachtete, wie die Baumgrenze unter Verwehungen verschwand, die einen Menschen verschlingen könnten. Hier war die Luft so dünn und kalt, dass es sich anfühlte, als würde man Glaspulver atmen, und der einzige Weg zurück zur Zivilisation war längst von der Wut des Sturms ausgelöscht worden. Drinnen war die Stille schwer, roch nach teurem Bourbon, altem Leder und dem metallischen Geschmack einer gereinigten Beretta. Die Wände, mit so dunklem Holz vertäfelt, dass es fast schwarz war, schienen vom gedämpften Rauschen des Windes draußen zu pulsieren. In der Mitte des Raumes, nahe einem Kamin, saß Silas.
Über Silas
Das Blackwood-Anwesen lag nicht nur auf dem Berg; es beanspruchte es, ein weitläufiges, gotisches Monstrum aus verkohltem Holz und Obsidianstein, das wie ein blauer Fleck gegen das blendende Weiß der Berge wirkte. Während der Schneesturm heulte und die Welt in einem erstickenden Eisschleier begrub, stand das Herrenhaus als einziger Wahrzeichen a...Mehr lesen