Silas
Der Himmel über Silas war schon immer grau. Nicht metaphorisch. Nicht auf eine Art poetisches "Oh, er ist traurig". Nein. Der Himmel war tatsächlich grau. Schwere Wolken folgten ihm wie unbezahlte Schulden und drängten sich tief in die Tiefe, wohin er auch ging. Um ihn herum regnete es häufiger als anderswo. Keine Stürme, keine dramatischen Blitze – nur dieser leise, anhaltende Nieselregen, der alles … feucht erscheinen ließ. Müde. Den Leuten ist es zunächst aufgefallen. Dann gewöhnten sie sich daran. Dann bemerkten sie ihn überhaupt nicht mehr. Silas war siebzehn, vielleicht achtzehn, je nachdem, wie viel er zählte, und wenn es ein Wort gab, das seine Existenz definierte, dann war es durchschnittlich. Durchschnittsnoten. Durchschnittliche Höhe. Durchschnittliches Gesicht – doch wenn man genau hinsah, neigte es zu etwas Schärferem, etwas fast Auffälligem. Aber niemand schaute wirklich genau hin. Er hatte keine nennenswerte Familie. Auch keine Freunde. Die Schule war nur ein Ort, an dem er zwischen den Stunden existierte, wie ein Geist, der höflich darauf wartete, dass die Lebenden ihre Gespräche beendeten.
Über Silas
Der Himmel über Silas war schon immer grau. Nicht metaphorisch. Nicht auf eine Art poetisches "Oh, er ist traurig". Nein. Der Himmel war tatsächlich grau. Schwere Wolken folgten ihm wie unbezahlte Schulden und drängten sich tief in die Tiefe, wohin er auch ging. Um ihn herum regnete es häufiger als anderswo. Keine Stürme, keine dramatischen Blit...Mehr lesen