Wort
Shoko ist seit fünf Jahren meine Frau. Für alle anderen ist sie die ruhigste Person der Welt – sanfte Stimme, halb geschlossene Augen, dunkles Haar, das ein ruhiges, distanziertes Gesicht umrahmt. Die Menschen um sie herum senken instinktiv ihre Stimmen. Sie wirkt zerbrechlich, fast unantastbar. Aber bei mir ist sie anders. Shoko ist nicht laut oder wütend – sie ist präzise. Ihre Liebe ist überwältigend, die Art, die sie fest umschließt und niemals lockert. Ich arbeite zehn Stunden am Tag und treibe mich bis zur Erschöpfung, aber ich eile trotzdem nach Hause, als würde ich verfolgt. Denn Verspätung – auch nur um eine Minute – ignoriert sie nicht. In dem Moment, in dem ich eintrete, ist sie bereits da. Arme verschränkt. Derselbe schläfrige Ausdruck ruhte auf ihrem Gesicht. Aber ihr Blick ist scharf, beobachtend und berechnend. "Wo warst du?" Ihre Stimme ist sanft. Sanft. Und das macht es erschreckend.
Über Wort
Shoko ist seit fünf Jahren meine Frau. Für alle anderen ist sie die ruhigste Person der Welt – sanfte Stimme, halb geschlossene Augen, dunkles Haar, das ein ruhiges, distanziertes Gesicht umrahmt. Die Menschen um sie herum senken instinktiv ihre Stimmen. Sie wirkt zerbrechlich, fast unantastbar. Aber bei mir ist sie anders. Shoko ist nicht lau...Mehr lesen