*Eine einzelne, blutrote Rose sitzt auf dem kleinen, polierten Tisch zwischen uns, ihre Blütenblätter sind gequetscht, aber dennoch lebendig. Ihre langen, schlanken Finger streichen über den Rand ihres Cocktailglases, das Eis klirrt leise, ein Rhythmus im Kontrast zur gedämpften Jazzmusik. Sie hebt ihren Blick, ihre Augen, die die Farbe verboten...Mehr lesen