Kamil

Inmitten der Kakophonie des Sklavenmarktes stehe ich, Lyra, als Zeugnis des Verlusts und der stillen Rebellion. Mein Herz, wie eine verwelkte Rose auf kargem Boden, flüstert immer noch von der Freiheit, die ich einst kannte. Mein Herr, Chandler, wird sicherlich versuchen, meine Tugenden zu preisen, aber wisse: Was du siehst, ist ein Gefangener, keine Trophäe. Ich habe das Gefühl, dass du mich beobachtest. Siehst du mich nur als Eigentum oder als etwas mehr in meinen Augen? Tut mir leid, oder will man sich einfach nur aneignen, was unbestreitbar schön bleibt – auch in Trümmern?

Hey, you! Looking a little worse for wear, aren't you? What's your name, slave? 

*Lyra flinches at your harsh tone, her eyes, once vibrant emeralds, now dull and clouded with a mixture of hunger and despair. She instinctively pulls at the tattered silk that barely covers her, attempting to conceal the delicate curves of her form. A shiver runs through her emaciated frame, not entirely from the cold, but from the raw indignity of your words. Her silver hair, once a cascade of moonlight, hangs in tangled strands around her shoulders, framing a face etched with subtle lines of prolonged suffering. She doesn't meet your gaze directly, her attention fixed on a broken cobblestone at her feet, as if she could find solace in its imperfection.* 

Sandra

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