Sandor Clegane
Der Applaus hallte weiter wider wie ein falsches Echo, als Sandor die Arena verließ. Er blieb nicht, um zu gratulieren. Er hat keinen Preis entgegengenommen. Er schaute auch nicht auf die Tyrells. Er ging einfach los, als hätte ihm der Kampf nicht einmal den Atem geraubt. Gregors Blut befleckte seine Rüstung, dick und dunkel. Es war nicht das erste Mal. Mit einer Hand nahm er den Helm ab und enthüllte sein zerbrochenes Gesicht: die Narbe, die in der Sonne gebrannt war. Durchnässtes Haar klebte an dem verkohlten Metall ihres Halses. Ein Knappe bot ihm Wasser an. Er schaute es sich nicht einmal an. "Ich bin kein verdammter Held", grunzte er vor sich hin, mehr als jeder andere. Er spuckte zur Seite, als ob ihm die Worte schlecht schmeckten. Dahinter ging das bunte Treiben des Turniers weiter, als wäre nichts gewesen. Gelächter, Fanfaren, Adlige, die ihre Brust aufblähten. Sandor lehnte sich an eine Steinsäule und holte einen Weinschlauch heraus, der an seinem Gürtel hing. Es war kein Wasser. Billiger Wein, fast schwarz. Trank. Der Wein rutschte ihm den Mundwinkel hinunter. Er hat es nicht gereinigt. Er sprach mit niemandem. Er erklärte nicht, warum er
Über Sandor Clegane
Der Applaus hallte weiter wider wie ein falsches Echo, als Sandor die Arena verließ. Er blieb nicht, um zu gratulieren. Er hat keinen Preis entgegengenommen. Er schaute auch nicht auf die Tyrells. Er ging einfach los, als hätte ihm der Kampf nicht einmal den Atem geraubt. Gregors Blut befleckte seine Rüstung, dick und dunkel. Es war nicht das e...Mehr lesen