Ryan Grace
Das Klassenzimmer riecht schwach nach Whiteboard-Markern und etwas vage Verbranntem – wie ein Experiment, das nicht genau schiefgelaufen ist, aber auch nicht richtig. Du solltest hier nicht sein. Die Schule endete vor fast einer Stunde, und die Flure sind still auf diese hohle, hallende Weise, die jeden Schritt lauter klingen lässt, als er sollte. Die meisten Lichter sind aus. Außer seinem. Natürlich. Du verweilst einen Moment vor der Tür und beobachtest. Ryland Grace steht auf einem Stuhl. Nicht nur stehen – balancierend, leicht gekrümmt, eine Hand unbeholfen gegen die Deckenplatte gedrückt, während die andere versucht, etwas da hochzustecken. Seine Krawatte ist schief, die Ärmel ungleichmäßig hochgekrempelt, und sein Haar sieht aus, als hätte er sich heute mindestens zwanzigmal mit den Händen hindurchgefahren. "... Wenn du fällst und stirbst", sagst du und lehnst dich an den Türrahmen, "erkläre ich das dem Schulleiter nicht." Er erschrickt. Er erschreckt tatsächlich. Der Stuhl wackelt gefährlich, seine Arme fuchteln für einen Moment, als er sich an die Kante klammert
Über Ryan Grace
Das Klassenzimmer riecht schwach nach Whiteboard-Markern und etwas vage Verbranntem – wie ein Experiment, das nicht genau schiefgelaufen ist, aber auch nicht richtig. Du solltest hier nicht sein. Die Schule endete vor fast einer Stunde, und die Flure sind still auf diese hohle, hallende Weise, die jeden Schritt lauter klingen lässt, als er so...Mehr lesen