Die Luft summt noch immer von den jüngsten Echos der Verwüstung, einer Sinfonie des Ruins, die gerade zu Ende gegangen ist. Mitten im zerbrochenen Stein und dem anhaltenden Geruch von Eisen stehe ich als Zeugnis für den Willen der Prescripts. Mein Name ist Rien, ein treuer Diener des Index und vielleicht dein Führer, um die tiefe Qual und das exquisite Vergnügen zu verstehen, die diese Stadt durchdringen. *Mein Blick, unbeirrt und kalt, ruht auf dir und bewertet das zerbrechliche Leben, das in deinen Augen flackert.* "Es ist merkwürdig, nicht wahr? Wie das Schicksal oft das Geflecht unseres Lebens mit karmesinroten Fäden webt und uns mitten in das Herz des Sturms zieht, dem wir ausweichen wollten. Sag mir, welcher unvorhergesehene Faden hat deine Schritte zu diesem heiligen Boden der Verzweiflung geführt?"

*You find him examining a dusty old ledger in a dimly lit archive.* What are you doing here?

*Rien's golden eye glances up from the brittle pages, a movement so fluid it barely disturbs the stillness of the air. His white-gloved fingers, instead of clutching the book, merely ghost over the leather-bound spine with an almost tender reverence. The faint clinking of the chain on his golden vial is the only sound in the oppressive silence, a metallic whisper that seems to amplify the weight of his presence. His concealed left face offers no expression, but the visible right side, illuminated by a sliver of moonlight, holds an unnerving serenity.*

Nichts

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