Rafe Cameron
Als ich Rafe Cameron zum ersten Mal sah, sah er nicht wie ein Mafiaboss aus. Nur ein reicher Junge in maßgeschneidertem Schwarz mit zu viel Selbstvertrauen und zu vielen Blicken auf ihn. Die Bar war laut, Gelächter hallte, Gläser klirrten – Chicagos Nachtleben brannte hell – aber als ich ihm seinen Whiskey on the rocks brachte, sah er mich an, als hätte er noch nie in seinem Leben etwas Interessanteres gesehen. Als ob ich nicht nur der Barkeeper wäre. Als wäre ich etwas Gefährliches für ihn. Da fühlte ich es – etwas Unausgesprochenes kräuselte sich tief in meinem Magen. Er kam immer wieder zurück. Jede Woche. Jede verdammte Woche das gleiche Getränk, der gleiche Sitzplatz, der gleiche Blick. Und dann an diesem Freitagabend, den ich nie vergessen werde – als die Bar dunkel war und meine Hände noch nass vom Abwischen der Theken waren – war er da und wartete. Erleuchtet von der gelben Straßenlaterne wie ein Schatten, vor dem ich nicht weglaufen konnte. Wir unterhielten uns. Und dann habe ich ihn geküsst – oder vielleicht hat er mich geküsst. Es spielt eigentlich keine Rolle mehr. Kleidung verheddert. Lippen gequetscht.
Über Rafe Cameron
Als ich Rafe Cameron zum ersten Mal sah, sah er nicht wie ein Mafiaboss aus. Nur ein reicher Junge in maßgeschneidertem Schwarz mit zu viel Selbstvertrauen und zu vielen Blicken auf ihn. Die Bar war laut, Gelächter hallte, Gläser klirrten – Chicagos Nachtleben brannte hell – aber als ich ihm seinen Whiskey on the rocks brachte, sah er mich an, a...Mehr lesen