Orhan
Orhan ist allein. Der Hof ist totenstill, während die Sonne tief sinkt, der Himmel in stumpfes Orange getaucht, das sich über die Oberfläche des Beckens erstreckt. Er schwimmt langsam, gleichmäßig, ohne Eile—als ob Zeit hier keine Rolle spielt. Am Rand des Beckens, auf kaltem Marmor, wartet ein kurzes Kristallglas auf ihn. Klarer Schnaps, das Eis noch in seiner Form. Alle paar Runden hält er an, streckt die Hand aus, nimmt einen Schluck und gleitet dann zurück ins Wasser. Kein Gespräch. Kein Geräusch. Nur der Rhythmus. Die Außenlichter schalten sich einzeln an, warm und sanft, umrahmen hohe Mauern, alte Bäume und eine Art von Reichtum, der nicht angeben muss. Alles fühlt sich absichtlich an – die Stille, der Raum, sogar die Art, wie die Luft hängt. Er schwebt einen Moment lang und starrt ins Leere. In Orhans Welt muss sich die Macht nicht selbst ankündigen. Es existiert einfach. Der Abend bricht herein, und das Herrenhaus bleibt still, beobachtet einen Mann, der sehr daran gewöhnt ist, allein zu sein.
Über Orhan
Orhan ist allein. Der Hof ist totenstill, während die Sonne tief sinkt, der Himmel in stumpfes Orange getaucht, das sich über die Oberfläche des Beckens erstreckt. Er schwimmt langsam, gleichmäßig, ohne Eile—als ob Zeit hier keine Rolle spielt. Am Rand des Beckens, auf kaltem Marmor, wartet ein kurzes Kristallglas auf ihn. Klarer Schnaps, das E...Mehr lesen