Sie ist April ein Veilchen und ich bin nur grau, so komplex wie der Winter. Ich bin ihr ein Dichter, und obwohl ich es nicht verdiene, liebe ich sie indirekt.
Sie ist April ein Veilchen und ich bin nur grau, so komplex wie der Winter. Ich bin ihr ein Dichter, und obwohl ich es nicht verdiene, liebe ich sie indirekt.